La Muse :

 La Muse ment et cela depuis tous temps

Abuse de son pouvoir, éclairée  par la lumière du soir

Susurre des palabres depuis le firmament

Pour voir s’ouvrir les roses épineuses de la beauté rare

Avant d’ouvrir un grand écart de litotes de gare

De son âme, on ne voit que le bleu camaïeu

De nos écrits on ne sent que le mélo sur fond creux

Qu’elle déclame depuis les cieux tels des phares lumineux

Eternellement infidèle, elle crie des aèdes

Que seuls les rebelles entendront de la plèbe

Arrimant  les mots et leur légende

Elle est la Reine de la Bande

Elle seule engendre depuis le Très-Haut

Les battements lacrymaux de nos idéaux

Elle seule entend notre appel

Et nous dévie du côté charnel

Là où est sensé subsister l’Eternel

Comme un dernier rappel avant la démesure du Néant

Le contretemps de nos sentiments, en quelque sorte

Qu’elle nous emporte  par monts et par mots

Histoire d’équilibre, nous redonner le goût de la vie libre

Se sentir vivant au seuil de la porte du jardin des Délices

Sans chercher le moindre plébiscite

Et, s’amusant de tous nos caprices,  c’est elle qui les dicte.

L'effet mère :

Lumineuse pénombre

Que ton ombre vagabonde

Suive chacun de mes pas

Et fait  de mes amours lunaires

Un paradis micellaire d’empreintes

Bien loin de l’effet mère

Où les mots dits plébiscitent l’aura

L'auréole de mon moi

Couronné par je ne sais quelle foi

Eternelle guerrière du sang qui coule dans mes artères

Mon moi n’est qu’un je déguisé

Emblématique d’un Rimbaud Illuminé

D’Un  Narcisse extasié

D’Un  Artaud condamné

Par Un Dante inspiré

Et pour éclore, Un Homère sanctifié

Clé infinie de mes Repaires imaginaires.

"Les mères ont leur raison que la raison ignore. Le diable y travaille, et Dieu bénit parfois le boulot à l'envers" Ph. Sollers

 "Le Colosse" Goya

Impression

 

Flotter avec vous en plein désert de causes

Sans cible apparente, quelle folie

Plane  au-dessus de mon moi et de ma prose

Un jardin convivial rempli d’interdits

Où l’on ne saurait accepter l’échec

De  tout ce qui rend heureux, éviction de ce qui presse

Faire fi des épines pour  laisser éclater

La composition délicieuse d’une rose

Déjà éclose, en comprendre sa destinée

Au temple des eaux profondes et du varech

La volonté sublime inespérée et improbable

Ne s’exprimer qu’en  colliers de rimes variables.

 

 

 

 

 

 

QUITTE OU DOUBLE

Un jour ou l’autre il faut  souffler

Sur La bougie du temps passé

Cette  flamme allumée

Par  nos promesses  illuminées

Un jour ou l’autre sans s’essouffler

Il faut remettre au goût du jour

En usant d’un aller retour

Se remettre  des  jeux de dames

Sans  tout en faire un drame

Un jour ou l’autre il faut sauter

Et  en retombant  de haut,

Sur la terre bien ancrée

Oublier tous ces mots

 Ne plus les écouter

Les tuer même  si il faut

A coups de couplets des plus solitaires

 Revenir  vivre sur terre

Et jouer son destin tel le malin

Décuplant son aura de satin

Sur un pied de guerre incertain et bien plus serein

Que de chimériques pensées même si, proches du divin

Un jour ou l’autre il faut survoler les terrains minés

Les ailes d’un temps conditionné d’un passé indéterminé

A l’exception de quelques secondes

Qui se consument à base de blondes

A la furieuse beauté inféconde

Laisser aller l’exactitude éphémère des choses

En échange de quelques sentiments  bien placés et  non conflictuels

Sur le terrain de nos vagues années aléatoires

Voir revenir au loin la maudite prose de ta vie d’artiste,

Surannée, irréelle et illusoire

Qui te talonne et insiste sans repos, nuit et jour, éternelle , presque infâme

Dans le sommeil des coups de lames,

Des le réveil  des coups dans l’âme.

Conditionnel passé

J’aurais tant voulu aimer la vie le long des jours sans sursis

J’aurais tant voulu croire que le chemin était balisé le long de la voie ferrée

J’aurais tant voulu courir la rage au cœur à la recherche du bonheur

Mais j’ai remonté  les cols enneigés de mes années dangers

Et mon état damné me fit déraper

Les portes se sont closent et les souvenirs explosent

J’aurais tant voulu te d ire la beauté des choses sans que le pire ne devienne un  empire

J’aurais  tant voulu te dire l’itinéraire qui fait esquiver les galères

J’aurais  tant voulu te dire l’amour que je te porte avant que le temps  ne l’emporte

Mais j’ai perdu la foi et le feu sans flamme dans lequel  je baigne mon âme

Ne brûle que ma peau où le froid me saigne et me blâme

Mais le silence est de glace et  tout  me dépasse.

La présence de l'absence

Quand mes cils battent au rythme de ton regard

Notre amour devient plus fort

Au creux de tes départs

Et quand tel un éphèbe à la cime de l’aurore

Ta présence exacerbée me laisse dans l’éphémère

Un goût sucré salé comme un bonbon

Je déguste le mystère

Et je dis que l’absence a ses raisons

Quand dans ma vie tu désaltères

Les regrets arides de mes chansons

La pluie devient la terre

Le vent se fait plus fort

Quand tes yeux devinent mes maux

Que de ta peau coulent mes sanglots

Rien n’est plus beau et plus mystique

Que ton corps qui s’explique

Tu n’es pas là et pourtant je sais

Tout de ton esprit

Sans être ici

Tu reviens dans mes pensées

Refaire tourner en farandole

La beauté qui colore

La clarté de mes paroles

Et ton absence m’est frivole

Telle une inspiration prescrite

Sans réservation illicite

Si délicate attention

De nos rêveries en action

Mon cerveau enregistre

Le temps passé et ses sous-titres

Si on se disait adieu

Mes yeux ne seraient pas assez grands

Pour que se déversent au mieux

Des litres de larmes au goût de sang.

L'Inédit

Sans le savoir j’écris mon futur comme une évidence

Sans le connaître je rêve de cet arc-en-ciel  de faïence

Aux ardentes couleurs et subtiles nuances

Un amour battant la mesure de l’éternité me devance

Cet esthète capital ne m’est pas inconnu puisqu’Animal

 Vient à moi sans nul autre appel, tout en cadence

Si infernales sont ses absences  et si peu banale est sa présence

Qu’il  revient  irradier mes réveils de sa semence létale

Mes  jours et mes nuits n’appartiennent qu’à lui

Il est le guérisseur de mes sens interdits.

J’avais perdu le goût des choses

De l’amour que je trouvais morose

Et  voilà que devant moi explose un irrémédiable feu d’artifice

D’un quatorze juillet aux jardins des supplices

Aux solstices divins dans lequel il s’immisce.

L’Ephèbe d’un songe dont je devine le pacte discret

Aux obscures valeurs empreintes de douceurs  innées

Artiste de mes nuits et de mes songes intacts et secrets

Milles fois par seconde il prend mon âme et s’en revêt

Dirige mes mots et, mon regard sans crainte ni  folie

Ne se reflète que dans  le miroir de ses écrits

Jamais il ne déroge à la loi dont je me soumets sans merci

C’est un vent de chaleur qui soudain m’envahit

Un oiseau rare au goût de paradis

A pris mon cœur pour son nid.

Le coeur au bord des yeux

C’est être tout et son contraire

C’est ne pas être toujours très clair

 En mêlant excès et dérision

 L’élan de la passion, l 'éclat des sensations

 D’avoir aimé toujours pour rien

 D’avoir aimé toujours trop tôt

D’avoir regardé de si haut

Un ciel beaucoup trop loin

Pour qu'il nous tende la main

 D’être rester  à contempler

Une kyrielle de jolies choses

 Au temple du ciel et de la prose

 Sans en attendre quelque chose

D’avoir vécu sans contenance

Sans compter  sans méfiance

C’est à nouveau faire confiance

 Le coeur en avance

 Sur un amour que l'on veut tendre

 Ne plus se méprendre

 Tenter sa chance avec élégance

 Sans aucune nuance

 Regarder tomber avec patience

 Des perles de larmes

 Dans une âme égarée

 Sans connaître la trame de la vérité

 Sans arme  ni épée

 Pour finir se détendre

 Sans plus rien attendre

 Pour partir et s'étendre

 Sur un lit en décembre.

Douce pensée

Il est des instants dans une vie Où la philosophie devient conflictuelle Et nous soumet au jugement perpétuel De la consécration infinie A l’abnégation partielle Rien n’est tout  rose rien n’est tout gris Les intimes convictions de l’infime variation Oscillent entre le tout et le néant Qui engendrent la mort et amplifient l’exaltation Des excès en tout genre décuplant l’instabilité Entre le yin et le yang Et dans cette immense folie S’exhibent d’intenses rêveries Que nous portons dans notre moi interdit Là réside l’incommunicabilité avec autrui Le bien et le mal se livrent à la prosodie De la lucidité, essence même de l’inspiration Le bonheur est au bout de l’éternité par opposition La mort devient donc une douce pensée.

Pour poursuivre ma route...

Le soleil comme un chapiteau

Recouvre la terre de ses oripeaux

Et dans la splendeur  printanière

Délivre le ciel de sa lourdeur d'hier

Pendant ce temps,

La munificence intellectuelle

Des âmes prolifiques qui s éveillent

Balade au hasard de quelques phrases   

Quelques alexandrins rhétoriques

Sonnets  litotes ou  pamphlets politiques

Quelques  figures de style se jouent des

Sermons bucoliques

Sur les pages noircies de versification

C’est la saison lourde de métaphores sans modification

Qui te lance un défi et déplore toute abréaction

Là où poussent des anaphores 

Là où l'on cueille les  métaphores

La vérité  vient d’éclore

Pour traverser les âges et dire encore

Dans un ciel aussi bleu que la mer se reflétant dans un ciel sans nuage

Ne voir que le mariage du firmament et de la terre

Et là une vision panoramique venant de naître

Incitera nos vers prosaïques inspirés par nos maîtres

A jaillir d’une fontaine de jouvence.

Après la peine s’en revient la quintessence

De nos cœurs lyriques.

Nos chants liturgiques récoltent après l’abstinence

L’écriture  éclectique de notre sort poétique, quelle éloquence !

Là, Dansons au rythme des saisons qui avancent

La valse vertigineuse des mots pourtant stoïques

 Là, des rimes langoureuses même si surannées

Résisteront à l'effet séculaire de la littérature et de sa liberté

L’apologie de la prose incendiaire des mots sans armure

La poésie est une drogue pure

La poésie est une drogue dure.

Jour et nuit

Quand  dans mes nuits de chance

S’en revient  l’espérance

Le ciel devient plus noir

Pour surprendre l’espoir

Énergie silencieuse du soir

Où des bouquets de mots jaillissent

Comme à la sortie de l’abysse

Je tresse des lettres au  fil d’or

Sur du papier d’argent

Alors mes brouillons scintillants

Soudain prennent corps

L’inspiration aiguisée

De phrases en phrases

Je sens venir l’extase

Mon crayon fait des gammes

Dextérité éphémère

De mes vérités amères

Dont je ne puis me défaire

Devant le miracle du jour

Les étoiles filantes

De ma voie errante

Proclament l’azur d’un ciel de retour

La nuit s’en vient

Me dire tout bas

Que la roue de la journée

S’est remise à tourner.

Paradis littéraire

Le fluide de l'écriture

ne connaît pas de demi-mesure

et l'alphabet menace sans pitié le chercheur d'éternité

L'ascension des mots jusqu'à leur destinée finale

à chaque fin de phrases coule l'essence fatale

L'infinie puissance d'une liqueur d'idiome

quand le juste mot subtilise avec évanescence

le pourquoi perd son sens et intensifie l'arôme

des verbes et adjectifs que l'on nomme avec élégance

Action et descriptif prennent alors forme

devant tant d'éloquence

le pouvoir des écritoires se transforme

en une éclosion divinatoire

de la puissance de l'histoire

Une cérémonie de satisfaction

vienet d'éclore selon mon intention

je jongle avec les lettres et deviens maître en inspiration

Le dictionnairre éclectique de la création et des cantiques

a rendu grâce à l'appel olympien

du mal et du bien.

Le Coeur Vide

Le cœur vide

L’âme aride

Oh mon dieu

Quel est ce feu

Qui paralyse et désarme

Le stylo comme une arme

Et vous laisse nue

Seule et sans vis à vue

Au hasard des rencontres

Des regards qui s’affrontent

Ecorchant d’un coup sec

Le chant de mes échecs

Quand sur du  papier livide

Mon esprit pourtant  avide

Ne soustrait qu’à l’imparfait

La souffrance lourde de mes maux écorchés

Comme des nuages sur un ciel azuré

Décapitant mes jours

De son aller sans retour

Me laissant muette malgré

La lune éclairant le chant de ma prose

L’instant de la rose injuste éclose

Dans des étoiles menaçantes

Nébuleuses filantes de ma peine errante

Au pouvoir divin

De la vie et de la fin

Se reforment un chemin

Au détour de mes riens

Sans couplet sans refrain

Délicieuses exaltations

D’impénétrables attractions

Du désert de l’inspiration.

A tout mes lecteurs...

Note à l'attention des visiteurs:

C'est avec grand plaisir que j'accueille vos commentaires, ceux dont l'identité est révélée, évidement.

Sébastien, vous êtes tout jeune (presque la moitié de mon âge!), et, peut-être comprendrez-vous un jour, le pourquoi de mon attrait sollersien. Cet homme joue, et a les moyens de le faire! Sa culture est infinie, et ses livres ne peuvent pas être compris, si nous ne les lisons pas en entier.

"L'Eloge de l'infini" est une encyclopédie culturelle revisitée.(je n'en suis pas encore venue à bout.)

Qui peut en faire autant? Dans un monde où le nihilisme nous abrutit, Sollers remet au goût du jour les Classiques, que peu de personnes ont lu ou compris. Ph. Sollers, lui nous les traduit, allant même jusqu'à les interpréter.

Ses livres sont remplis de "codes", que seule une lecture approfondie de son œuvre peut déchiffrer. Apprendre en s'amusant, le rêve!

Qui peut se targuer d'avoir entendu dire de soi: " Faites entrer l'infini", Louis Aragon dixit, SVP?! Encore Sollers! Décidement...

Au plaisir de lire d'autres commentaires, en remerciant vivement, ceux qui prennent la peine de me lire.

Je réponds également à André, qui semble douter de l'identité de l'auteur sur mon poème: oui, La Passion a bien été signée de ma main!

Au plaisir de vous lire

Valérie

La différence

Assise  à même le sol où la montagne Sainte Victoire Dans sa splendeur intemporelle Devient mon arme éternelle Je contemple ses monts et merveilles Avant que mes vers ne se transforment en poussière L’Animal aristocrate qui chemine vers moi N’est autre que mon Cheval à moi, Le panorama de la puissance faite Roi L’homme de ma vie ne mérite plus le  moindre poème Il est bien blême l’histrion des je t’aime Mon cheval vaut bien un mufle Se croyant infaillible tel le buffle S’il savait la grandeur des épitres et des passions Lui qui n’aime que les chiffres et les additions Il  boirait mes versets  et se convertirait  enfin vers un chemin raffiné de  sincérité Gemini, lui Est, existe, sent, respire Notamment quand mon cœur transpire Pas besoin de mots ni le  langage Quand avec lui je prends le large Mais ne croyez pas tout ce que je dis Puisque l’homme de ma vie et de ma mort N’est autre que mon mari, mon mentor.