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inspiration

  • Il fut un temps où...

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    Photo Irvin Penn 1950

    Je vous aurais parlé de Jean Cocteau, dont le 11 octobre, le cinquantième anniversaire de sa mort fut célébré, de Nietzsche, qui naissait, il y a 169 ans, ou bien d'autres encore.

    Très occupée par ma vie actuelle, je ne peux (à l'heure où je vous parle), me concentrer sur autre chose, à savoir, des sujets bien trop profonds pour que je ne coule pas avec !

    Il était important pour moi de  le souligner. Honnêteté. Et tant mieux pour eux, si certains s'en réjouissent... Google dixit : Valérie Bergmann est aphone!!! Cela me fait sourire.


    Bien à vous tous, qui êtes si nombreux et fidèles dans vos visites. 


    Valérie

  • Appel à l'inspiration...

    Quand l’inspiration se tait, il faut aller la chercher… et la faire parler.

    Je ne saurais rester un jour sans écrire, cela est mauvais pour mon âme. Elle se nourrit de tout ce qui est beau, mon âme. Elle aime, les fleurs, les couleurs naturelles, l’onde, le ciel, le soleil, les plantes, la mousse, l'odeur de la terre, la beauté vraie. Celle dont Dieu nous inonde sans restriction.prose, photos, art, inspiration, gaieté, exil

    Le vert, le bleu, le rose, le pourpre, le violet, le gris du ciel, le feu d’une flamme qui ne s’éteint jamais. La flamme sacrée qui anime tous les gens qui aiment la vie, le soleil quand parfois, il apparaît et laisse dans notre cœur des milliers de rayons de bonheur. Prenons, prenons, tout ceci est gratuit parce que justement cela n’a pas de prix.

    Tout n'est qu' une invitation à l’écriture, la plus belle des morsures, au venin divin, antidote sacré au chagrin, sans faire de style, juste laisser les mots prendre les devants… Et ne diriger que ses émotions.

    prose, photos, art, inspiration, gaieté, exilMa vie est une quête perpétuelle, comme de jolies photos à vous faire partager. Certaines sont symboliques, comme le robinet fermé, ou une porte close, ou le bleu du ciel, ou le bleu de l’eau qui sans cesse à moi s’impose, inexorablement… Les cieux, si présents dans la Sainte Bible.

    La musique joue un rôle fondamental dans l’inspiration, elle vous entraine souvent avec elle, sur les ondes vagabondes. A cela, s’abandonner sans sourciller. Ecouter les symphonies vous dicter vos écrits.

    Aimer le feu comme la glace, la couleur des cieux, les teintes rares, des perles de bonheur empreintes de douceur.

    Les livres tiennent chauds, et sentent bons le papier et l’encre. J’ai l’immense chance d’avoir une bibliothèque, dans laquelle je me ressource quand au dehors, le mauvais temps est à mes trousses. Je suis toujours dans l'attente d'un livre en rapport avec mon humeur du jour.

    Les classiques ont bien souvent ma préférence, car ils comblent davantage mes lacunes, bien que souvent je me "retrouve" chez de très bons écrivains, ceux qui, par ailleurs, ne se définissent pas comme tels.

    Je suis entourée d’art, éloignée du reste du monde, exilée sur une île où je peux battre des ailes, et cela me comble de joie. La photographie, devient de plus en plus évidente, je l’utilise comme une autre forme d’expression. Mon jardin créatif est sans cesse en semence, et les récoltes varient au rythme des saisons, au rythme effréné de mes sensations exacerbées.

    « Jouis et fais jouir, sans faire de mal ni à toi, ni à personne, voilà je crois, toute la morale. » Chamfort

    Et Dieu guide chacun de mes pas, me faisant toutes ces offrandes, je n'oublie jamais de les lui rendre par des prières, mais aussi à ma manière... Bougies, encens, un chapelet toujours avec moi, et de Saintes lectures.

  • Le libre esclavage poétique...

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    La poésie nous donne la parole

    Aux mots, Elle offre le premier rôle

    Et à la vie, l’ouverture d’Esprit.

    Les poètes en connaissent le prix

    Car un jour sans écrire,

    Et les voilà remisés à de simples sbires

    Cherchant en vain de vaines descriptions

    Ils invoquent Dieu et tous les Saints de la création

    Ils sont prêts à tant de dévotions !

    C’est la rançon de la « gloire »

    Qui blasphème leur mémoire !

    Quand la page reste indéfiniment blanche

    Leurs émotions paraissent endeuillées,

    Par tant de futilités leurs branches semblent s’effeuiller.

    La poésie est partout, oui mais vaste est le mot

    Que faut-il pour fixer l’attention

    Et ne pas se laisser prendre dans le tourbillon

    De trop d’images perçues, de trop d'images reçues

    Les voilà bien déçus.

    Lorsque les jets de l’inspiration se font attendre

    Ils ne cessent jamais de chercher à comprendre.

    Ils semblent avoir été frappés de cécité

    Quand le mot juste se fait attendre sur le papier.

    La poésie est partout, oui, mais où se cache t- elle

    Au plus profond de soi, ou au dehors dans le froid ?

    Au plus profond du moi, ou au jardin de l’émoi ?

    Des images plein la tête, leur cœur n’est pourtant pas à la fête

    Quand soudain dans un silence céleste

    Ils recommencent à être les esclaves de leur geste

    Les mots glissent sur la feuille jusqu’ici restée blanche

    Et les phrases ressurgissent en avalanche.

    Enfin leur âme se libère

    Et le chant des mystères

    Foisonne sur le papier sacré

    Où ils étalent la vision de la béatitude

    Où ils dévalent avec passion le rythme lyrique

    Des contemplations sismiques de plénitude.

    Leur écueil n’est plus qu’un vilain souvenir

    La rime nouvelle fait toujours oublier le pire

    Car le meilleur est  toujours à venir.

    La poésie monte vers des cieux incandescents

    Et son parcours est toujours lumineux, évanéscent.

     

     

  • Douce pensée

    32dc080d03125a950caa951626c57bc9.jpgIl est des instants dans une vie Où la philosophie devient conflictuelle Et nous soumet au jugement perpétuel De la consécration infinie A l’abnégation partielle Rien n’est tout  rose rien n’est tout gris Les intimes convictions de l’infime variation Oscillent entre le tout et le néant Qui engendrent la mort et amplifient l’exaltation Des excès en tout genre décuplant l’instabilité Entre le yin et le yang Et dans cette immense folie S’exhibent d’intenses rêveries Que nous portons dans notre moi interdit Là réside l’incommunicabilité avec autrui Le bien et le mal se livrent à la prosodie De la lucidité, essence même de l’inspiration Le bonheur est au bout de l’éternité par opposition La mort devient donc une douce pensée.

  • Jour et nuit

    Quand  dans mes nuits de chance

    S’en revient  l’espérance

    Le ciel devient plus noir

    Pour surprendre l’espoir

    Énergie silencieuse du soir

    Où des bouquets de mots jaillissent

    Comme à la sortie de l’abysse

    Je tresse des lettres au  fil d’or

    Sur du papier d’argent

    Alors mes brouillons scintillants

    Soudain prennent corps

    L’inspiration aiguisée

    De phrases en phrases

    Je sens venir l’extase

    Mon crayon fait des gammes

    Dextérité éphémère

    De mes vérités amères

    Dont je ne puis me défaire

    Devant le miracle du jour

    Les étoiles filantes

    De ma voie errante

    Proclament l’azur d’un ciel de retour

    La nuit s’en vient

    Me dire tout bas

    Que la roue de la journée

    S’est remise à tourner.

  • Le Coeur Vide

    Le cœur vide

    L’âme aride

    Oh mon dieu

    Quel est ce feu

    Qui paralyse et désarme

    Le stylo comme une arme

    Et vous laisse nue

    Seule et sans vis à vue

    Au hasard des rencontres

    Des regards qui s’affrontent

    Ecorchant d’un coup sec

    Le chant de mes échecs

    Quand sur du  papier livide

    Mon esprit pourtant  avide

    Ne soustrait qu’à l’imparfait

    La souffrance lourde de mes maux écorchés

    Comme des nuages sur un ciel azuré

    Décapitant mes jours

    De son aller sans retour

    Me laissant muette malgré

    La lune éclairant le chant de ma prose

    L’instant de la rose injuste éclose

    Dans des étoiles menaçantes

    Nébuleuses filantes de ma peine errante

    Au pouvoir divin

    De la vie et de la fin

    Se reforment un chemin

    Au détour de mes riens

    Sans couplet sans refrain

    Délicieuses exaltations

    D’impénétrables attractions

    Du désert de l’inspiration.

  • Extrait de "Rester vivant" Michel Houellebecq

    142cbc8af678da87f9f042be8833b5ca.jpgA tous les écrivains, poètes (accomplis ou non) qui doutent...Survivre...

    Un poète mort n'écrit plus. D'où l'importance de rester vivant.

    Ce raisonnement est simple, il vous sera parfois difficile de le tenir. En particulier au cours des périodes de stérilité créatrice prolongée. Votre maintien en vie vous apparaîtra, dans ces cas, douloureusement inutile; de toute façon, vous n'écrirez plus.

    A cela, une seule réponse : au fond, vous n'en savez rien. Et si vous vous examinez honnêtement, vous devrez finalement en convenir. On a vu des cas étranges. Si vous n'écrivez plus, c'est peut-être le prélude d'un changement de forme. Ou d'un changement de thème. Ou des deux. Ou c'est peut-être effectivement , le prélude de votre mort créatrice. Mais vous n'en savez rien. Vous ne connaîtrez jamais exactement  cette part de vous même qui vous pousse à écrire. Vous ne la connaîtrez que sous des formes approchées, et contradictoires; Égoïsme ou dévouement? cruauté ou compassion? Tout pourrait se soutenir. Preuve que finalement, vous ne savez rien; alors ne vous comportez pas  comme si vous saviez. Devant votre ignorance, devant cette part mystérieuse de vous même, restez honnête et humble.

    Non seulement les poètes qui vivent vieux produisent dans l'ensemble davantage, mais la vieillesse est le siège de processus physiques et mentaux particuliers, qu'il serait dommage de méconnaître. Cela dit, survivre est extrêmement difficile. On pourra penser à adopter une stratégie à la Pessoa : trouver un petit emploi, ne rien publier, attendre paisiblement sa mort.

    En pratique, on ira au-devant de difficultés importantes : sensation de perdre son temps, de ne pas être à sa place, de ne pas  être estimé à sa vraie valeur... tout cela deviendra vite insoutenable. L'alcool sera difficile à éviter. En fin de compte l'amerume et l'aigreur seront au bout du chemin, vite suivies par l'apathie, et la stérilité complète.

    Cette solution a donc ses inconvénients, mais c'est en général la seule. Ne pas oublier les psychiatres, qui disposent de la faculté de donner des arrêts de travail. par contre, le séjour prolongé en hôpital psychiatrique est à proscrire : trop destructeur. On ne l'utilisera qu'en dernier ressort, comme alternative à la clochardisation.

    Les mécanismes de solidarité sociale (allocation chômage, etc.) devront être utilisés à plein, ainsi que le soutien financier d'amis plus aisés. Le poète est un parasite sacré.

    Le poète est un parasite sacré; semblable aux scarabées de l'ancienne Egypte, il peut prospérer sur le corps des sociétés riches et en décomposition. Mais il a également sa place  au coeur des sociétés frugales et fortes.

    Vous n'avez pas à vous battre. Les boxeurs se battent; pas les poètes. Mais, quand même, il faut publier run petit peu; c'est la condition nécessaire  pour que la reconnaissance posthume puisse avoir lieu. Si vous ne publiez pas un minimum ( ne serait-ce  que quelques textes dans une revue de second ordre), vous passerez inaperçu de la postérité; aussi inaperçu que vous l'étiez de votre vivant. Fussiez-vous le plus parfait génie, il vous faudra laisser une trace; et faire confiance aux archéologues littéraires pour exhumer le reste.

    Cela peut rater; cela rate souvent. vous devrez au moins une fois par jour vous répéter que l'essentiel est de faire son possible. L'étude de la biographie de vos poètes préférés pourra vous être utile; elle devrait vous permettre d'éviter certaines erreurs. Dites-vous bien qu'en règle générale il n'y a pas de bonne solution au problème de la survie matérielle; mais il y en a de très mauvaises.(...)

     N'ayez pas peur du bonheur; il n'existe pas.

  • Les mots

    Quand les mots se taisent

    Le silence est de glaise

    Et longue est l’attente

    Des rimes alléchantes

    Ma plume endormie

    Cherche en vain un coin de vie

    L’effondrement de ma religion inspiratrice

    N’est qu’un espace une respiration évocatrice

    Dans un clair obscur où je me glisse

    Les oxymores toujours s’immiscent

    Mais le son cantique des allégories nostalgiques

    Ne se fait plus l’écho de ma rhétorique

    Mieux vaut n’être plus rien

    Qu’une écriture qui ne me dit rien

    Et si mon âme est souvent mise à nue

    Elle seule comme force ténue

    Fera taire la chère muse

    De ma place en ce monde de ruse

    Je me place en classe première

    Où jadis  vivait Diane guerrière

    Les mots sont ma vocation

    Les mots ne sont qu’histrions

     Ils apparaissent et disparaissent au rythme suranné

    Des comédiens de l’antiquité.