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Le libre esclavage poétique...

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La poésie nous donne la parole

Aux mots, Elle offre le premier rôle

Et à la vie, l’ouverture d’Esprit.

Les poètes en connaissent le prix

Car un jour sans écrire,

Et les voilà remisés à de simples sbires

Cherchant en vain de vaines descriptions

Ils invoquent Dieu et tous les Saints de la création

Ils sont prêts à tant de dévotions !

C’est la rançon de la « gloire »

Qui blasphème leur mémoire !

Quand la page reste indéfiniment blanche

Leurs émotions paraissent endeuillées,

Par tant de futilités leurs branches semblent s’effeuiller.

La poésie est partout, oui mais vaste est le mot

Que faut-il pour fixer l’attention

Et ne pas se laisser prendre dans le tourbillon

De trop d’images perçues, de trop d'images reçues

Les voilà bien déçus.

Lorsque les jets de l’inspiration se font attendre

Ils ne cessent jamais de chercher à comprendre.

Ils semblent avoir été frappés de cécité

Quand le mot juste se fait attendre sur le papier.

La poésie est partout, oui, mais où se cache t- elle

Au plus profond de soi, ou au dehors dans le froid ?

Au plus profond du moi, ou au jardin de l’émoi ?

Des images plein la tête, leur cœur n’est pourtant pas à la fête

Quand soudain dans un silence céleste

Ils recommencent à être les esclaves de leur geste

Les mots glissent sur la feuille jusqu’ici restée blanche

Et les phrases ressurgissent en avalanche.

Enfin leur âme se libère

Et le chant des mystères

Foisonne sur le papier sacré

Où ils étalent la vision de la béatitude

Où ils dévalent avec passion le rythme lyrique

Des contemplations sismiques de plénitude.

Leur écueil n’est plus qu’un vilain souvenir

La rime nouvelle fait toujours oublier le pire

Car le meilleur est  toujours à venir.

La poésie monte vers des cieux incandescents

Et son parcours est toujours lumineux, évanéscent.

 

 

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