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Magnifique femme, je vous aime... Loin des convenances, vous m'avez touché en plein coeur. Vos mots, vos précieux conseils sous une souffrance palpable, légérement contenue, votre décolleté doré, tout m'a émue en vous.
Je m'en vais de ce pas lire la beauté de l'amour sous les supplices de la vie...
Le narcissisme battait son plein
Lors d’antiques soirées bacchanales
Me baladant sans fin dans d’infinis dédales
Je contemplais la décadente euphorie du déclin
De Tantale dans son jardin
Désarçonnée par l’amour de mon prochain
Je cultivais les flammes de l’enfer
Au purgatoire des idées noires
Je cueillais les quelques vers notoires
De mes pensées aléatoires
Seule la solitude naviguait
Dans d’obscures vérités
Le long du fleuve des divinités
Le courage faisait fi de ces velléités
Métaphore de ma destinée
J’arriverai au port dans un bateau de papier
Et jetterai l’ancre azurée
Sur le cahier de bord de mes vagues années
Par des lacunes historiques
Je ne cherchais que la pratique
De mortelles pensées ne sont pas théoriques
Mais juste le son des cantiques
De ceux qui tiennent encore debout
Malgré l’injustice des tabous
Et les paroles vaines
Des souffleurs de vers
Garderont le mystère
Des ombres éphémères
Du ciel et de la terre
Me plongeant dans la nuit des temps
L’océan où s’exode le fruit du néant
N’implique que la fraude
Du futur ne voir que le printemps
Voici venir les odes et la flotte sans gouvernail
De mon escorte et de ses batailles.
> L’homme est un être pour la mort, ou la vie à l’envers
"Philosopher c’est apprendre à mourir» dit la force intellectuelle de Montaigne, et "la mort est l’abri de l’être", confirmera l’illustre Heidegger, quelques 4 siècles plus tard. Comment deux êtres qui à l’origine n’avaient pas la même voie, se rejoignent, sur un sujet si épineux ? Grâce à la littérature, tout se rejoint, quand le principe de la fonction vitale est la même, Sollers fait rejoindre la pensée séculaire, qui elle, reste inchangée parce qu’inchangeable. Les humanoïdes, vivent comme s’ils n’allaient jamais mourir, et font défiler leur vie grâce à leur soi-disant immortalité."Vivre à l’envers" Car, c’est bien comme cela que le commun des mortels continue de penser. Mais, surprenant, comme l’évoque avec subtilité Sollers, ils se font brûler à la fin de leur existence. Paradoxe : est-ce qu’ils croient que le feu, les rendant en état de cendres, ne serait-il pas là pour justement oublier qu’ils ont été vivants, d’où le paradoxe, ils veulent garder leur âme de croyant qui leur dicte l’inverse. En effet, Sollers dit avec une incroyable véracité, que la mort sous-jacente en chacun de nous, cherche à intensifier leur raison de vivre, tandis que d’autres, sont tendancieux du ridicule et optent pour la non-réflexion sur le non-être. Voilà pourquoi devant l’absurdité du paradoxe, nous ne pouvons que rejoindre PH. Sollers, quand il dit, citant Artaud, "la vie, c’est toujours la mort de quelqu’un," et de rajouter lui-même, "l’au-delà, je ne sais pas ce que ça veut dire. C’est ici et maintenant". Et comble d’incompréhension à la question «comment peut-il y avoir une vie après la mort, alors que la vie est pleine de mort."Elle parle sans cesse» et puisque la finalité de la vie reste la mort, sommes nous donc encore vivants ?
Recouvre la terre de ses oripeaux
Et dans la splendeur printanière
Délivre le ciel de sa lourdeur d'hier
Pendant ce temps,
La munificence intellectuelle
Des âmes prolifiques qui s éveillent
Balade au hasard de quelques phrases
Quelques alexandrins rhétoriques
Sonnets litotes ou pamphlets politiques
Quelques figures de style se jouent des
Sermons bucoliques
Sur les pages noircies de versification
C’est la saison lourde de métaphores sans modification
Qui te lance un défi et déplore toute abréaction
Là où poussent des anaphores
Là où l'on cueille les métaphores
La vérité vient d’éclore
Pour traverser les âges et dire encore
Dans un ciel aussi bleu que la mer se reflétant dans un ciel sans nuage
Ne voir que le mariage du firmament et de la terre
Et là une vision panoramique venant de naître
Incitera nos vers prosaïques inspirés par nos maîtres
A jaillir d’une fontaine de jouvence.
Après la peine s’en revient la quintessence
De nos cœurs lyriques.
Nos chants liturgiques récoltent après l’abstinence
L’écriture éclectique de notre sort poétique, quelle éloquence !
Là, Dansons au rythme des saisons qui avancent
La valse vertigineuse des mots pourtant stoïques
Là, des rimes langoureuses même si surannées
Résisteront à l'effet séculaire de la littérature et de sa liberté
L’apologie de la prose incendiaire des mots sans armure
La poésie est une drogue pure
La poésie est une drogue dure.
Aimer vraiment
C’est aimer par tous les temps
Conjuguer l’amour à profusion
Et croire en l’éternelle fusion
Le cœur jusqu’à l’extrême battement
C’est tout un art d’aimer vraiment
Aimer vraiment
C’est ne pas se poser de questions
Condition sine qua none
De l’amour sans équation
C’est ne jamais regretter ce que l’on donne
Aimer vraiment
C’est voir la vérité à son apogée
Sans craindre de l’expliquer
Pour ne rien se cacher
C’est ne pas voir la roue tourner
Aimer vraiment c’est
Aimer envers et contre tous
Aimer envers et pour nous
C’est faire partie des dieux
L’olympe au bord des yeux
Aimer vraiment
C’est mourir d’aimer
Aimer vraiment c’est mourir souvent.
"(...) et puis tout change à nouveau calme plat sphère éclat transparence en haut des étoiles deux heures du matin je fais un signe de crois en traversant les rosiers du jardin plante des pieds nus pas de bruit surtout léger souffle retenu en soi loin de soi un signe de croix oui comme ça dans l'air noir couronnant le tout qui s'en va c'est le signe qui va rester suspendu là maintenant pétales ici pas de doute bouche ouverte signature ouverte soleil coeur point coeur point de coeur crâné sous la croix et voilà tout se renverse d'un coup à nouveau le jour se lève enfin dans sa pointe océan poumons clé hautbois le bleu revient il revient le bleu pas croyable il est là buée dans le rouge en gris jeune en bas vox tubae vox suavi vox éclats petits mots mutants dans l'échelle et elle est là une fois encore dressée mon échelle bien légère et triste et bien ferme très joyeuse et vive et bien ferme veni sancte spiritus tempus perfectum tactus ciel et terre pleine de l'énergie en joie d'autrefois"
Quand dans mes nuits de chance
S’en revient l’espérance
Le ciel devient plus noir
Pour surprendre l’espoir
Énergie silencieuse du soir
Où des bouquets de mots jaillissent
Comme à la sortie de l’abysse
Je tresse des lettres au fil d’or
Sur du papier d’argent
Alors mes brouillons scintillants
Soudain prennent corps
L’inspiration aiguisée
De phrases en phrases
Je sens venir l’extase
Mon crayon fait des gammes
Dextérité éphémère
De mes vérités amères
Dont je ne puis me défaire
Devant le miracle du jour
Les étoiles filantes
De ma voie errante
Proclament l’azur d’un ciel de retour
La nuit s’en vient
Me dire tout bas
Que la roue de la journée
S’est remise à tourner.
Le fluide de l'écriture
ne connaît pas de demi-mesure
et l'alphabet menace sans pitié le chercheur d'éternité
L'ascension des mots jusqu'à leur destinée finale
à chaque fin de phrases coule l'essence fatale
L'infinie puissance d'une liqueur d'idiome
quand le juste mot subtilise avec évanescence
le pourquoi perd son sens et intensifie l'arôme
des verbes et adjectifs que l'on nomme avec élégance
Action et descriptif prennent alors forme
devant tant d'éloquence
le pouvoir des écritoires se transforme
en une éclosion divinatoire
de la puissance de l'histoire
Une cérémonie de satisfaction
vienet d'éclore selon mon intention
je jongle avec les lettres et deviens maître en inspiration
Le dictionnairre éclectique de la création et des cantiques
a rendu grâce à l'appel olympien
du mal et du bien.
"Tout l'art de la guerre consiste à manifester de la mollesse pour accueillir avec fermeté ; à montrer de la faiblesse pour faire valoir sa force ; à se replier pour mieux se déployer au contact de l'ennemi. Vous vous dirigez vers l'ouest? faites semblant d'aller vers l'est ; montrez-vous désunis avant de manifester votre solidarité ; présentez une image brouillée avant de vous produire en pleine lumière. Soyez comme les démons qui ne laissent pas de traces, soyez comme les démons qui ne laissent pas de races, soyez comme l'eau que rien ne peut blesser. là où vous allez ; ce que vous dévoilez n'est pas ce que vous projetez, de sorte que nul ne peut connaître vos faits et gestes. frappant avec la rapidité de la foudre, vous prenez toujours à l'improviste.
En ne rééditant jamais le même plan, vous remportez la victoire à tout coup. Faisant corps avec l'obscurité et la lumière, vous ne décelez à personne l'ouverture. C'est là, ce qu'on appelle la divine perfection."
Houai-nan-tse (IIème siècle av.J-C)
La guerre au temps de Sun Tzu chapitre IV P.54
Pour apprécier l'originalité de la pensée de Sun Tzu, il est nécessaire de connaître ce en quoi, qualitativement, la guerre, aux V et VI èmes siècles diffère de ce qui était auparavant. Jusqu'aux environs de l'an 500 avant J-C., c'était dans un certain sens, un rituel. Des campagnes saisonnières étaient menées conformément à un code universellement admis. Les hostilités étaient interdites pendant les mois consacrés aux semailles et aux récoltes. En hiver, les paysans hivernaient dans leur hutte de terre ; il faisait trop froid pour se battre. en été, il faisait trop chaud. Tout au moins en théorie, la guerre était prohibée pendant les mois de deuil qui suivaient la mort d'un seigneur féodal. au combat, il était interdit de frapper un homme qui n'était plus jeune ou de poursuivre un ennemi déjà blessé. Un souverain animé de sentiments humains s'abstenait de "massacrer les villes", d'"embusquer des armés" ou de "maintenir l'armée en campagne une fois la saison passée", un prince juste ne s'abaissait pas non plus à la duperie ; il n'exploitait pas déloyalement l'avantage qu'il pouvait avoir sur son adversaire.(...)
D’avoir entrouvert trop de livres
D’entrevoir comme essaim une épitaphe en gros titre
J’ai excavé le verbe « aimer »
Le vrai, pas le figuré
Car si d’enfants je n’eus pas en ce bas monde
Grâce à une divergente nature féconde
Le déploiement des mots se fit combat
Et ma plume en état d’alerte
Ne cherchât au fond qu’à être.
Seuls les écrits séculaires
Exhibent ma vie sur l’estuaire
Où subsiste l’essence de mes insomnies
Ils n’y a de place que pour mes écrits
Humblement je calmai mes tourments
Et me voilà au clair du firmament :
La lune si lumineuse m’a ouvert ses quartiers d’été
Et en papillon je fus changé
J’ai volé ces quelques notes avant que le temps ne les emporte
Puis faite éphémère
J’ai butiné le long des courants littéraires
Et des figures de style linéaires
Mes allégories sont donc faites pour vous plaire.Non, un écrivain ne peut pas tout dire, reste à savoir ce qu’on entend par Tout. Du tout au rien, il n’y a qu’un pas...de géant. Une part de mystère est de rigueur, afin de ne pas mettre son entourage en danger, de peur de se mettre soi-même dans une position délicate... Comment narrer sa vie et ses états d’âme, sans blesser ceux qui nous aiment ? Là est le dilemme. Se taire ? Écrire secrètement sur un grimoire ? Ou, mensonges, inventions ? Encore faut-il toucher un public sachant interpréter ces sois-disantes vérités masquées, sans être taxé d’incohérent. Où trouver les sources d’une vérité frugale ? Dans ses mémoires, il faut savoir doser, tout en restant libre de ses mots. A la page 123 Sollers se dévoile en une phrase, que personne n’a encore souligné : "On a parfois besoin d’encouragements" (...) Lui, le maudit, l’indéfendable, le suffisant, le cynique, nous fait part de ses doutes. Il se révèle beaucoup dans ses mémoires, et personne ne le ressent ; incompréhensible !
Autre exemple : page 162 :
"A 10 ans, au fond du jardin, je suis ébloui par le simple fait d’être là (et pas d’être moi), dans le limité-illimité de l’espace. A 20 ans, grande tentation de suicide ; il est moins deux, mais la rencontre avec Dominique me sauve. A 30 ans, rechute, et vif désir d’en finir, mais la rencontre avec Julia me sauve. A 40 ans, l’abîme : ennuis de santé de mon fils, Paradis, impossible, New-York dramatique, années de plomb en France. A 50 ans, "bats-toi", c’est tout ce que j’ai à me dire. A 60 ans, j’entrevois la synthèse, et à 70, le large, avec un talisman venu de Nietzsche : "La chance, large et lent escalier."
Est-il utile d’en rajouter, afin que messieurs les "critiqueurs de littérature", voient en Ph. Sollers un être humain, trop humain, bien loin de l’individu que l’on ne cesse de nous décrire ? Oui, cela leur ferait tellement plaisir ! Mais, de grâce, restez vous-même, c’est ici et maintenant que ça se passe.
Quelle histoire autour de ce livre ! Et c’est tant mieux, comme dirait Victor Hugo : "En littérature, le plus sûr moyen d’avoir raison, c’est d’être mort", et c’est pas gagné !!!
Un "bon" biographe, se doit d’évoquer de façon sous-jacente, ses vrais travers. Alors, que ceux qui ne savent plus lire, fassent une cure de remise à niveau.
Une biographie se doit de rester LIBRE.
Le cœur vide
L’âme aride
Oh mon dieu
Quel est ce feu
Qui paralyse et désarme
Le stylo comme une arme
Et vous laisse nue
Seule et sans vis à vue
Au hasard des rencontres
Des regards qui s’affrontent
Ecorchant d’un coup sec
Le chant de mes échecs
Quand sur du papier livide
Mon esprit pourtant avide
Ne soustrait qu’à l’imparfait
La souffrance lourde de mes maux écorchés
Comme des nuages sur un ciel azuré
Décapitant mes jours
De son aller sans retour
Me laissant muette malgré
La lune éclairant le chant de ma prose
L’instant de la rose injuste éclose
Dans des étoiles menaçantes
Nébuleuses filantes de ma peine errante
Au pouvoir divin
De la vie et de la fin
Se reforment un chemin
Au détour de mes riens
Sans couplet sans refrain
Délicieuses exaltations
D’impénétrables attractions
Du désert de l’inspiration.
A tous les écrivains, poètes (accomplis ou non) qui doutent...Survivre...
Un poète mort n'écrit plus. D'où l'importance de rester vivant.
Ce raisonnement est simple, il vous sera parfois difficile de le tenir. En particulier au cours des périodes de stérilité créatrice prolongée. Votre maintien en vie vous apparaîtra, dans ces cas, douloureusement inutile; de toute façon, vous n'écrirez plus.
A cela, une seule réponse : au fond, vous n'en savez rien. Et si vous vous examinez honnêtement, vous devrez finalement en convenir. On a vu des cas étranges. Si vous n'écrivez plus, c'est peut-être le prélude d'un changement de forme. Ou d'un changement de thème. Ou des deux. Ou c'est peut-être effectivement , le prélude de votre mort créatrice. Mais vous n'en savez rien. Vous ne connaîtrez jamais exactement cette part de vous même qui vous pousse à écrire. Vous ne la connaîtrez que sous des formes approchées, et contradictoires; Égoïsme ou dévouement? cruauté ou compassion? Tout pourrait se soutenir. Preuve que finalement, vous ne savez rien; alors ne vous comportez pas comme si vous saviez. Devant votre ignorance, devant cette part mystérieuse de vous même, restez honnête et humble.
Non seulement les poètes qui vivent vieux produisent dans l'ensemble davantage, mais la vieillesse est le siège de processus physiques et mentaux particuliers, qu'il serait dommage de méconnaître. Cela dit, survivre est extrêmement difficile. On pourra penser à adopter une stratégie à la Pessoa : trouver un petit emploi, ne rien publier, attendre paisiblement sa mort.
En pratique, on ira au-devant de difficultés importantes : sensation de perdre son temps, de ne pas être à sa place, de ne pas être estimé à sa vraie valeur... tout cela deviendra vite insoutenable. L'alcool sera difficile à éviter. En fin de compte l'amerume et l'aigreur seront au bout du chemin, vite suivies par l'apathie, et la stérilité complète.
Cette solution a donc ses inconvénients, mais c'est en général la seule. Ne pas oublier les psychiatres, qui disposent de la faculté de donner des arrêts de travail. par contre, le séjour prolongé en hôpital psychiatrique est à proscrire : trop destructeur. On ne l'utilisera qu'en dernier ressort, comme alternative à la clochardisation.
Les mécanismes de solidarité sociale (allocation chômage, etc.) devront être utilisés à plein, ainsi que le soutien financier d'amis plus aisés. Le poète est un parasite sacré.
Le poète est un parasite sacré; semblable aux scarabées de l'ancienne Egypte, il peut prospérer sur le corps des sociétés riches et en décomposition. Mais il a également sa place au coeur des sociétés frugales et fortes.
Vous n'avez pas à vous battre. Les boxeurs se battent; pas les poètes. Mais, quand même, il faut publier run petit peu; c'est la condition nécessaire pour que la reconnaissance posthume puisse avoir lieu. Si vous ne publiez pas un minimum ( ne serait-ce que quelques textes dans une revue de second ordre), vous passerez inaperçu de la postérité; aussi inaperçu que vous l'étiez de votre vivant. Fussiez-vous le plus parfait génie, il vous faudra laisser une trace; et faire confiance aux archéologues littéraires pour exhumer le reste.
Cela peut rater; cela rate souvent. vous devrez au moins une fois par jour vous répéter que l'essentiel est de faire son possible. L'étude de la biographie de vos poètes préférés pourra vous être utile; elle devrait vous permettre d'éviter certaines erreurs. Dites-vous bien qu'en règle générale il n'y a pas de bonne solution au problème de la survie matérielle; mais il y en a de très mauvaises.(...)
N'ayez pas peur du bonheur; il n'existe pas.