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Les muses , Melpomene, Erato et Polymnie
Eustache Le Sueur ( baroque, peinture de Paris) vers 1653 Le Louvre
J'efface tout je ne garde rien
Pas la moindre photos
Pas le moindre mot
ces signes du destin
Des faux pas épatants
Le cœur bien ouvert
le palpitant parti pris pour un ailleurs au grand air
le temps n'est plus aux souvenirs souverains
Faire machine avant et expirer
Regarder de loin un passé s'effacer au fil des jours et oublier
vivre et s'en aller...
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Un pur moment de vérités délicatement narrées, loin, très loin des légendes surannées de l'écrivaine hors norme que fut cette grande dame, Françoise Sagan. Qui mieux que son fils, pouvait rentrer dans l'intimité gardée de la mère protectrice dont on ignorait jusqu'à ce jour la façon bien à Elle d'être mère?
Les biographes n'ont plus qu'à se taire, et lire ce livre, nous donnant enfin une autre image de la femme décadente dont on se plut à réduire la vie à bien peu de choses... Les « écriveurs » aiment s'exercer à mettre en exergue les travers des personnalités dont ils se sont accaparé l'existence, le temps d'un livre. Creuser pour mieux faire jaillir la vérité est sans doute trop ardu et beaucoup moins passionnant pour ces amateurs de malheurs.
Quand les souvenirs se taisent
Comme brûlés par trop de braises
A l’horizon se profile un clair de ciel
A nul autre pareil
Quand la mémoire s’endort
Comme absente du décor
La liberté sort de sa cage
Et les cœurs ne sont plus des otages
Obscur équilibre de l’inconstance
Sensation de vivre sans filet
Où la légèreté de l’indifférence
Feint de peindre la réalité
Nuance palpable invétérée
Où la substance de la destinée
Laisse le choix des palabres
Et travestit la clarté d’un furieux coup de sabre
De variations en coups de théâtre
Ainsi bat la vie couleur albâtre
Où l’unique vérité de l’être
Esquisse un tableau de maître
L’écrivain se mue en visionnaire
Le musicien s’envoie en l’air avec des notes particulières
Le peintre s’évertue en teintes interstellaires
De subtiles sensations indiscrètes
Laissent éclater la menace des émotions, aigües, et toujours en stéréo,
tel un fou armé d’un stylo
est la proie de prédilection de son propre avenir.
Il fait un songe de son existence
Et le cœur toujours en errance
Entre enfin dans la lumière
Comme sorti du ventre de sa mère.
