Nouvelles...

 

Obséquieusement la journée s'achevait comme la fin d' une homélie, sans joie ni peine.

Plusieurs fois je prenais le stylo, puis plusieurs fois je le reposais. Le temps validait la morosité ambiante. Morosité absolue, envie de rien... Le fait d'écrire manquait à mes heures, comme une nuit sans étoile. Vide intégral. Je visitai alors mes blogs d'inspiration, quelques coïncidences me firent rire, malgré tout. Choix des images, des articles, finalement il ne m'en fallait pas beaucoup pour retrouver l'envie d'écrire. Je gardais toujours près de moi "La Divine comédie", parabole parfaite de la vie, de son sens. La mythologie flirtait avec la théologie et mon rythme s'accélérait. Les mots sortaient de mon antre, la prière m'aidait aussi.  A. N'avait pas donné de nouvelles depuis deux jours, cela m'inquiétait un peu, ça ne lui ressemblait pas, d'ailleurs rien ne lui ressemblait. Elle me manquait , je l'avoue.

Petite "maîtresse d'amour", dis quand reviendras-tu? Mon mari me sommait de cesser de réfléchir, de me détendre devant....la télé!!!...

Je sortis alors sous une pluie battante, embrassais mon cheval, caressais ma chienne, toujours près de moi, levais les yeux au ciel, oui finalement la vie était belle. Indéfiniment, quoi qu'il se passât. Le brouillard n'avait d'yeux que pour moi, il ne cessait de me montrer ses volutes fantomatiques. Je fumais aussi, question de partage!

Ce soir mon "je" n'appartenait qu'à moi et rien qu'à moi. La semaine avait été rude. Je continuais de gravir les hauteurs de l'esprit, en toute humilité, toujours.

Je pense à vous, et  nous souhaite à tous des jours meilleurs.

 

"Là où croît le péril, croît aussi ce qui sauve". Hölderlin

http://www.dailymotion.com/video/xdsi8v_le-cercle-litteraire-de-la-bnf-phil_creation

Le Coeur Vide

Le cœur vide

L’âme aride

Oh mon dieu

Quel est ce feu

Qui paralyse et désarme

Le stylo comme une arme

Et vous laisse nue

Seule et sans vis à vue

Au hasard des rencontres

Des regards qui s’affrontent

Ecorchant d’un coup sec

Le chant de mes échecs

Quand sur du  papier livide

Mon esprit pourtant  avide

Ne soustrait qu’à l’imparfait

La souffrance lourde de mes maux écorchés

Comme des nuages sur un ciel azuré

Décapitant mes jours

De son aller sans retour

Me laissant muette malgré

La lune éclairant le chant de ma prose

L’instant de la rose injuste éclose

Dans des étoiles menaçantes

Nébuleuses filantes de ma peine errante

Au pouvoir divin

De la vie et de la fin

Se reforment un chemin

Au détour de mes riens

Sans couplet sans refrain

Délicieuses exaltations

D’impénétrables attractions

Du désert de l’inspiration.

Les adages les plus éloquents de vérité

Un auteur doit être dans un livre comme comme la police dans la ville: partout et nulle part. De Goncourt

Ne t'attends qu'à toi seul. Lafontaine

C'est une question de propreté: il faut changer d'avis comme de chemise. Jules Renard

Qui vit sans folie n'est pas si sage qu'il croit. La Rochefoucauld

Ignorance est mère de tous les maux. Rabellais

Le hasard ne sert que les hommes forts et c'est ce qui indigne les sots. Gaboriau

Avant donc que d'écrire, apprenez à penser. Boileau

En art comme en amour, l'instinct suffit. Anatole France

Quand on court après l'esprit, on attrape la sottise. Montesquieu

Impossible de vous dire mon âge, il change tout le temps. Alphonse Allais

Je l'ai trop aimé pour ne pas le haïr. Racine

Il ne faut pas courir deux lèvres à la fois. Balzac

La pensée a été perdue du jour où une parole a été écrite. Platon