Emile-Antoine Bourdelle -1861-1929-

"L'épopée polonaise" 1909

Alfred Boucher 1850-1934 Sculpteur français :

"Baigneuse" 1896

Louise Bourgeois, Artiste plasticienne américaine et d'origine française, née en 1911: :

"L'expression du soi est sacrée et fatale. C'est une nécessité." Louise Bourgeois

"Precious liquid" 1992

Les Gémeaux en mythologie grecque :

Fils de Léda et Tyndare

Frère de Phoébé et Philonoé

Les jumeaux céléstes, fils de Tyndare, roi de Sparte, et de Léda, sont les frères d'Hélène et Clytemnestre. Homère considère les quatre enfants comme de simples mortels. Certains attribuent un père divin à Pollux et à Hélène. Une traduction rapporte que Castor et Pollux sont tous deux fils de Zeus, d'où leur nom de Dioscures.

Camille Claudel, en hommage à la Femme :

"Vertumne et Pomone" 1905 Marbre

Camille Claudel par Rodin :

La Porte de l'Enfer : Auguste Rodin -1880-

De Kooning,vite Ph. Sollers

Willem De Kooning par Ph. Sollers

Peintre néerlandais, naturalisé américain 1904-1997

Magnifique livre illustré de tableaux, sous l'oeil aiguisé de Solllers.

La Vénus de Willendorf

L'Art à ses débuts. (Source "Eloge de l'infini" Ph. Sollers)

Statuette de 11 cm datant du paléothique supérieur, soit entre 10 000 et 35 OOO ans avant notre ère.

Le musée de mon âme

Au cœur de mes entrailles subsiste la pérennité homérique

Cette clameur lyrique de divinités très lacées

Où quelques dieux et déesses plus vivants que jamais

Se dressent,  parlant de beauté, par des sculptures enlacées

Dans le nihilisme déployé d’un temps retardé qui est le nôtre

Persiste la beauté frugale, le chant et l’espérance  nous escortent, hédoniques

Séculaires et damnées, dévotes par défaut, femmes sublimées d’érotisme

Remplissez ma vie de votre divin lyrisme

Je ferai  de vos desseins des poèmes qui riment.

"Le beau est toujours bizarre" Baudelaire

Que Pluton m'enlève...

Que Pluton m’enlève et me défasse de toutes mes folies

 Lui,  le gardien des enfers à l’amère souffrance, illuminant mes nuits

En quête d’un Olympe interdit, bien érigé, pas de Maudits en apparence

 Où jaillissent les vers,  la prose prendra son temps pour tenter sa chance

 Car elle n’a ni Dieu, ni Maître comme le dit Léo, ferrant avec élégance les pieds d’un  Baudelaire en errance

Blafardes  meurtrissures  ne connaîtront pas de demi-mesure, entonne un air qui chantonne et murmure:

"Tout en excès,  si vous voulez exister dans un surréalisme fortuné de par sa pureté

Toujours trop, souvent peu, mais jamais assez, là est le Temple de mes secrets"

Le temps ne passe pas, il est une rafale d’éternité

 Une sublime crucifixion  entre le rien et le vaut-rien

 Au musée de mon âme la tienne a pris mon cœur en panne

 Et là, souveraine et distante, Perséphone se love Juste au creux de ton alcôve.