Le "quatrain" du matin

J’ai raté le quatrain du matin Je prendrai donc un vers, en attendant : Devant  la volupté de l’énergie créatrice Les secondent  symbolisent  la splendeur de la matrice

 

Les heures tournent  à vive allure C’est le début de ma torture De mes souvenirs d’antan Je suis la seule dans mon clan L’obsession de l’écriture n’est qu’une Introduction à la culture. Ma plume dessine les lettres sur des feuilles mortes Et défie la raison de mon être qui l’emporte Trempées dans de l’encre de Chine Arabesques ornementales s’inclinent Devant la folie du langage Il faut tourner des pages Pour qu’enfin sorte de notre âme La  fusion des mots, l’effusion de joie, l’abnégation de l’infâme Ne sont qu’une introduction à l’extase de la beauté des phrases.

Tous ces souvenirs

Tous ces souvenirs qui n’ont plus rien à dire

Persistent dans la lumière du désespoir

De leur infâme mélancolie qui tombe à la lueur du soir

Ils  déposent des bidons de larme pour éteindre ton rire

Et goudronnent les champs de verdure  où tes sentiments

S’enterrent à la clarté de la lune pour brouiller le firmament

Toutes ces jolies choses que trace la déroute de ton âme  en panne

Comme d’autres tombent en amour un soir de brume

Et oublient leur mal-être qu’avait tracé leur plume

Sur le grain d’un papier en flamme qui t’allume

Tu te fourvoies en cassation et fait appel à la grâce

Là où la  damnation t’avait offerte un jour de disgrâce

Comme le ton empêtré de ta poésie d’écorchés

Où la dénégation de la critique qui danse

N’est autre que la sentence de ta dernière chance.